La vie.
La vie n’est pas le fruit juteux de l’arbre mûr
Qui régale à toute heure l’estomac agité ;
C’est bien le bras tendu, sans équilibre sûr,
Que du sol amaigri l’on peine à s’élever.
On aspire au bonheur et aux charmes pérennes :
S’imaginer blotti contre l’autre et son cœur
Avive les espoirs de dénicher sa reine
Entre les cimes creuses d’une forêt qui meurt.
On croit avoir un but, devoir laisser une trace,
La seule que je contemple est celle de mes godasses,
Et je sens parfois l’eau écailler mon courage.
La vie n’est pas l’histoire, le vécu, l’expérience,
C’est le choix de défier les épreuves et la chance
Aussi longtemps qu’il faut pour saisir son rivage.
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L'art est une porte ouverte sur le divin car il nous permet de devenir créateur à notre tour.
