Des mains lestes


Avec ses ongles crochus
Sans respect aucun
Se faufile une main
Corbeau déchu

Prête à la cabale
Elle cherche un clan
Où le noir est blanc
Et tire ses rafales

Cupide de l'or
Des mains propres
Elle prend, elle offre
Et froide elle dort

Elle ne sue de honte
Habituée au vol
Son meilleur rôle
Comme sa parente

On l'attrape, elle se défend
Sans raisons valables
Se contredit, s'accable
Ne la croit même l'enfant

Ta main serre, elle serre
Très vite elle pince
N'est plus mince
On détecte sa misère

Elle vole entre les sites
Rafle tout et frappe
Crie quand on l'attrape
Le pire des parasites

Elle n'est main de poète.
A plume vénale
Elle vole et elle avale
Galeuse, elle gratte