Née des bruines d'Iroise ,
La houle se déroule , puis ,s'enroule...
Comme de longs sanglots ;
Déroutés par le vent !


Frôlant l'écume blanchâtre ,
Le cri des goélands déchire le ciel
Aux dernières lueurs du jour finissant ,
Un mystère dans ce brimbalement marin .


La vague fouette la falaise ,
Dessinant des empreintes fragiles
Des songes se poursuivent ...
Dans les ombres tremblantes du soir .

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la poésie est le parfum de l'ame

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