Plume de platine   Inscrit le: 8/4/2020 De: |
La femme peintre (30) 
La femme à laquelle je rêvais ne m’attendait pas
Se souvenait-elle seulement que j’existais
Nous ne nous étions vus qu’une fois, deux mois auparavant
Nous nous étions rencontrés chez des amis communs
On nous avait présentés. Elle m’avait souri
Au cours de la soirée, nous avions échangé quelques phrases
Rien de plus
Elle repartait le lendemain pour son île
Depuis, je m’étais renseigné auprès de mes amis.
Son île est minuscule.
De son jardin, que l’on se tourne, ou pas, on voyait la mer
Je l’avais imaginée là -bas
Tout le froid de la mer autour de cette chair de femme
Elle peignait
Je m’étais procuré ses catalogues d’exposition
Des grèves, des landes, des bateaux, des ciels
Jamais une silhouette, jamais un visage,
Comme si le monde avait été désert autour d’elle
J’avais laissé passer du temps
Je suis comme un champ, sillons tracés, en plein vent
Les visages s’y déposent comme des graines
La plupart meurent, ou bien des oiseaux les picorent
Le sien avait germé, poussé, s’était épanoui en moi
Un matin, quand je m’étais éveillé, il tenait toute la place
Qu’est-ce que je savais d’elle
Presque rien, en réalité, en dehors de mon désir
Elle était brune, se coiffait d'une natte tressée
Comme cela avait été la mode quelques années plus tôt
Elle avait la bouche petite, le nez droit, les yeux bleus
De très fines rides au coin des yeux et aux commissures des lèvres
Elle vivait seule, m’avait-on dit, mais sait-on jamais
Elle avait peut-être un amant sur l'île
Il était là , Ils dormaient, enlacés
Ou bien non... ils ne dormaient pas
Ils s’étreignaient
Elle gémissait, la bouche à son oreille
Mais non, non, elle vivait seule
Il n’y aurait pas de grand type méfiant, ce serait elle qui m’ouvrirait
Elle ne serait ni maquillée ni parfumée, ses ongles ne seraient pas faits,
Elle porterait une blouse tachée de peinture et un fichu dissimulerait ses cheveux
Elle me dévisagerait avec une lueur d’étonnement dans ses yeux bleus : « C’est vous ? »
Elle ouvrirait plus largement sa porte, elle s’effacerait pour me laisser entrer
J’ai toujours tout vécu à l’avance, comme un gosse qui se gave de pain avant de passer à table
Par moments, c’était plus fort que moi
Je l’imaginais nue, je trompais ainsi la faim que j’avais d’elle
Je gardais les yeux ouverts
La nuit m’envahissait et lavait l’intérieur de mon crâne
En chassait les vagues idées qu’élaborait mon imagination
Je finis par m’endormir, je fis ce rêve :
"Je gagnais l’île à pied, en marchant sur les eaux."
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La femme peintre (30)