« La poésie est dans les idées ;
les idées viennent de l'âme (Victor Hugo) »

Elle se croyait trop vieille pour aimer.
Depuis ce jour sans personne,
Depuis toujours.

Elle ne se croyait même plus,
Depuis cette nuit quelconque
Où sa vie, recoquillée dans l'habitude,
S'est transformée en point d'interrogation.

Elle ne voulait pas regarder auprès d'elle
Pour ne pas rougir sans espoir.

Je crois qu'elle voulait seulement vivre,
Seule,
Simplement,
Sans rêver.

Juste pour ne pas mourir d'un amour
Qui pouvait à tout instant
S'en aller vers une autre destinée.