Une allée fraîchement découpée,
Un parterre brunâtre et à peine bêché,
Et un dos courbé à force de planter,

Pourquoi se donner autant de misère,
Quand il suffirait de couler du béton
Frais sur ces petites fleurs printanières,

À un moment s'écrasera le bourdon,
Sur la surface lisse et d'un blanc de pavillon,
ET il piquera le jardinier qui taille ses pruniers,
Poussant sur un paillis artificiel, et mal pâmé

Les fleurs auraient mieux fait de pousser,
Mais voila sa gorge qui se met à enfler,
Il finira, poussé sur une civière,
Pensant à ses fleurs qui poussaient hier.