Le laboureur et son disciple*




Habitué aux grands labours
Des terres de l'esprit
Il reste mon maître
Passent les ans et passent les jours
Ses plantes bien nourries
Ne font que renaître
D'autres brebis y viennent paître

Il a nivelé mon terrain
En a fait des parcelles
Qu'il a ensemencées de savoir
De laboureur, de bon parrain
C'est plus que son devoir
Sacrifices et services maints
On dirait l'oeuvre d'un saint

Il a semé plein d'idées
Dans ma tête presque vierge
Et a fleuri un jardin
Que le temps n'a pu vider
En moi brûlent ses cierges
Survivent les sillons de sa main
Cela sèche-t-il, j'asperge

Son blé est imparfait du subjonctif
Ou son plus-que-parfait
L'orge est un passé simple
Le mais est un indicatif
Et tous les modes se ressemblent
Dans mon champ c'est le comble
Beauté des cyprès et des ifs

On m'a dit, il n'est plu
Ont terni toutes mes plantes
Et je n'ai que l'eau de mes yeux
Il a neigé, il n'a pas plu
Puisse le récompenser dieu
D'avoir pu, d'avoir su
Bien manier en moi sa charrue !

* A l'âme de monsieur Darcueil, mon professeur, ça ne sert à rien le deuil