La mort ne nous fait pas l’honneur
Pour traiter de chacun en particulier;
La fin est la même que ne peut être personnalisée,
Esthétique, grotesque;
Plus toujours la lumière, les larmes, un veto tragique;
Que les adieux avec une fleur de papier et un mortier
Ou un puits de chaux, un mur blanc, une fenêtre enfoncée;
Avec des yeux collés aux étoiles qui ne savaient pas
Que nous nous accrochions au passé pour prolonger une agonie présente;
La mort n’a pas de message percutant, elle regarde juste comment nous passons,
Comment nous marchons
Sans dimension, comme nous donnons de l’argent
Et de l’état mental nous nous recommandons sur une base minérale;
Le sens d’être non seulement idéal;
Les champs vont ensemble d’au-delà, voilà pourquoi
La mort ne fait pas de nous des hashis
Préparez notre dernière étape, dernier mot;
Ce n’est ni un guide ni un musée;
Nous écrivons nous-mêmes le nécrologue,
un grand honneur
Quand on annonce l'ange gris
Quand on annonce l'ange gris
Paiement de la dernière facture d'ensoleillement

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