Dans l'existence, ce qui est très moche C'est qu'avec un unique son de cloche Ils jugent du bien, du mal, condamnent Et le disent, avec des braiments d'ânes
S'ils allaient un de ces jours à confesse Le bon prêtre leur dirait, je vous absous Mais occupez-vous plutôt de vos fesses Ou mon pardon ne vaudrait rien du tout