En ce jour,
C'est l'aujourd'hui à tout le monde.
Le jour où tout le monde peut travailler
Pour fêter cet ancien 12 ^ème jour de Floréal.

C'est la fête où chacun peut besogner
Sans permis de stationnement sur la voie publique,
Mais en donnant de la voix pour vendre son muguet.
Même si ça tombe un samedi,
Même si ça tombe un dimanche.

Aujourd'hui,
C'est le jour où l'on peut acheter un gros brin de muguet

Ou alors,
Si l'on s'y connaît vraiment bien en fleur,
Un petit bouquet de clochettes pétillantes
Parfumées au "Convallaria majalis".

Sinon,
C'est que l'on n'a pas assez de poésie dans le cœur
Pour fêter ce jour férié avec des fleurs !


Mais en fin de compte,
Qu'importe le langage des fleurs !
C'est ce qu'on veut leur faire dire qui compte le plus.

Le muguet,
C'est un porte-bonheur.
Un peu comme le trèfle à quatre feuilles,
Mais avec des petites clochettes pétulantes
Et un doux parfum de muguet en plus.

Le muguet,
C'est un brin d'amitié,
Que l'on trouve dans les bois des promeneurs du dimanche
Ou dans les pots remplis de terre des bois des fleuristes du dimanche
Ou juste posé sur les tréteaux en bois des travailleurs du dimanche.

Le muguet,
C'est tout ce que l'on veut
Ou ce que l'on ne voudrait pas.
Mais c'est surtout un geste qui rassure,
Un petit signe cueilli du bout du cœur
Et qui passe de main en main,
De "présence" en sourire,
De je "t'aime" en baiser.

Le muguet,
C'est une confidence fragile,
Réservée à cet aujourd'hui seulement.
C'est un aveu qui se cache le reste de l'année,
Lorsque le printemps n'est pas encore là.

Le muguet,
C'est une fleur sincère,
Qui ne s'offre qu'en ce seul moment présent.
C'est une infusion pleine de santé,
Qui bouillonne quand l'amitié a besoin de sève nouvelle
Ou quand l'amour a besoin de se parfumer de promesses.

Le muguet,
C'est un petit brin de soi-même,
Que l'on glisse dans les cheveux de son ange gardien,
Pour le remercier d'être là.

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