Elle s’appelle Carrie.
Elle n’est pas née comme toi.
Pour toi, c’est une autiste.
Pour moi, c’est une artiste
Qui peint avec ses doigts.
Et tu la trouves étrange,
Trop lisse et peu conforme.
Ah bon, il faut des normes !
Pour que vivent les anges!
Tu la montres du doigt
Comme une pestiférée !
Je te vois ricaner,
Quand elle passe près de toi.
Son prénom c’est Carrie
C’est un ange, une artiste.
Qui peint avec délice
Tous les instants de vie.
Et puis ne t’inquiète pas,
Dans sa tête tu n’es rien.
Une vipère tiens-toi bien,
Est moins mortelle que toi.
Elle s’appelle Carrie
Un joli brin d’amour.
Elle illumine nos jours,
Notre artiste, notre amie.
Thy
----------------
C'est toujours celui qui n'a plus rien qui est prêt à tout donner... à méditer.
