L’amour est une étrange rivière, Jeanne,
Qui nait dans les plus hautes montagnes,
Parlez de l’Everest, ou du Machu Pichu,
Parlez du Kilimandjaro, du Kirghizstan humide,
Elle nait dans les yeux des alpinistes,
Dans les yeux des indiens des Rocheuses.

Cette rivière est pure, pleinement transparente,
Claire au-dessus des rochers et des pierres,
Elle voit la plaine et les marais brillants,
Elle vient du silence et des herbes hautes,
Elle vient de la lumière tombante ensuite,
De la lumière mystérieuse des galaxies noires,

Traversera-t-elle l’Amérique des mégalopoles,
Traversera-t-elle l’Indiana, ou L’Iowa ?
Rencontrera-telle le Mississipi indolent,
Tout dépend de la perméabilité des sols,
De la dureté des schistes et des granits roses,
Du pouvoir des mots construits entre deux rives.