C'est la vie d'une vie, comme il en existe d'autres.
Malheureusement.

Ce sont quelques bribes de mon existence.
Un trop long cri d'espoir,
Desséché sur les commissures d'un cœur
Encrassé par le ressentiment.
Des émotions contraires,
Qui se combattent en un rythme incontrôlé.

Le tout bardé par un vilain destin,
Bringuebalant dans les vagues
D'une vie faisant naufrage
Et refluée trop loin du port d'attache familial
Pour croire au salut.

C'est la recherche d'un pourquoi.
Mal défini. Insaisissable.
C'est une lente question atrophiée,
Se faufilant entre les horreurs vomies
Par un chagrin criminel.

C'est l'histoire d'un très vieil enfant.
Un ancien gosse devenu adulte par contumace
Et aujourd'hui fatigué de vivre
Dans sa guerre personnalisée à outrance.

C'est une guerre déclarée à cette partie du monde
Qui entretient ses rancœurs
Dans des incompréhensions quotidiennes.
C'est la fin d'un isolé, à l'intérieur désertifié.
C'est le dernier souffle d'un exilé.

Celui d'un paria volontaire, tout recroquevillé
Dans sa peur d'écorcher ses amours retenues
Aux épines d'une indifférence
Scrupuleusement reconstruite nuit après nuit.
Un expulsé de la tendresse,
Lové dans une froideur calculée.

C'est une glaciation
Imposée par un auto-conditionnement originel.
Primitif. Barbare. Incontournable…

Et pourtant, j'ai toujours aimé le monde,
La société, les gens. Mais en silence.

J'ai voulu vivre cette vie que mes parents
Avaient très vite effacée de mes espoirs.

Je voulais,
Mais je ne pouvais rien.
Pas sans moi.

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