Les mécréants de la poésie...
ne riment pas du bout de leurs doigts....
la plume n'est rien qu'un bout de bois...
un crayon raide comme un après la vie....

Parce que poétiser, c'est sentir le temps...
parler aux oiseaux qui osent braver le vent...
les tempêtes, les arbres dépouillés...
prêts à en découdre, avec le mauvais....

Les mécréants de la poésie...
se demandent qui est Baudelaire...
ont cueilli le mal des fleurs, très terre à terre..
et dans les douloureuses ronces de la survie...

Parce que poétiser, c'est s'offrir à l'instant...
la flore en chef d'orchestre pleurent violons...
les quatre saisons sur une partition...
c'est poème inévitablement, fatalement...

Parce que poétiser, c'est mourir un peu...
renaître à la prochaine strophe..
boire, jusqu'à étancher sa soif..
sa faim.. de beau..en tous lieux...

Alors je fais de poésie, ma religion...
crucifiée tel Jésus..de la passion...
pardonnez moi mon Dieu...
pardonnez leurs..mon Dieu..
ouvrez grand les yeux..et l'ouïe..
tant de choses belles, puis merci poésie....

Isabelle le 07 juin 2023

----------------