Une larme est venue se jeter sur un flot de posthumes
brisant l'atone, et femmes de guerre lasse, sur l'écume.
Les cicatrices de la honte soupirent des râles calcinés,
fumants d'un destin humain en rangées de tombes alignées.

Ces monticules, de pierres, de boue et de sang, à la hâte
assemblés, cueillent si souvent le veuf genou que nul brin,
ni d'herbe ni de colère n'y peut reposer, sinon sonate
pleurant le chagrin qui s'accommode du douloureux chemin.

Entre fleurs et ombres désenchantées, c'est la vie coupée.
Le pestant enflammé s'est étiré plus loin, joliment nommé
Chemin des Dames, et semant son arrière, de vies brisées.

Combien de vaines prières se sont faites jour sous son égide
pour réclamer une humanité qui ne serait pas tant stupide ?
Trop ! à n'avoir su envisager le prochain deuil fratricide...

--Luthopiste--