Le violon sans son archet.

Assis dans un coin sombre,
De poussière et d'ennui.
Nul ne connait sa vie,
Ni l'âge de son ombre.

Son archer s'est cassé,
En fin d'un opéra,
Et depuis ce soir là,
Son envie est passée.

Il a bien essayé,
De trouver un compère.
Mais d'autres éphémères,
N'étaient rien, comparé.

Posé sur son chevetre,
Et sans sonorité,
Il attend alité,
Ses airs n'ont plus lieu d'être.

Il souffle la poussière...
Fredonne un souvenir.
Il sait son avenir,
Fait de triste lumière.

Moralité :
Il est bien compliqué,
Une fois accomplie,
De refaire sa vie,
Sans pouvoir oublier...

Thierry