Les amours mortes:
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Écoutez ce joli langage ,tendez l'ouïe,
Entendez sa symphonie, et son secret,
Son air doux qui chante toutes les nuits,
Des sérénades bonnes à écouter.
Le matin, un vent léger caressant les cimes,
Câlinant les branchages, pliant les feuilles,
Buvant les gouttelettes de rosées intimes,
Comme s'il raconte un conte ou des merveilles.
Son parcours n'a ni début ni fin, continûment il voyage,
Éternel troubadour, altier, fier, chevaleresque et arrogant,
Narrant les contrées où il a fait ravage,
Ou les autres où il n'était qu'un modeste passant.
Il connaît le chagrin, la joie la tristesse, la gaité,
Il a rafraichi par un soir d'été les passionnés amants,
Il connaît leurs secrets les plus assermentés,
N'est-il pas le garant des climats les plus ambiants?
Il connaît tous les rouages des amours éternelles,
Leurs sincérité et leur fidélité réelles.
C'est pourquoi, quand je me sens triste, je m'isole,
Et j'attends son inopinée venue qui me revigore et me console.
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© Salah …..… 22052018
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Quand on a l'esprit élevé et le cœur bas, on écrit de grandes choses et on en fait de petites.
Albert Camus
Le vent, n'est-il un troubadour ?