Sur le vélin naît le vers, si juste,
Les lettres de lumière et la bougie décadente,
Les pleins vigoureux et les déliés injustes,
Régents délicats et consonnes bégayantes.

Affleure tout d'abord une ombre redondante
Où s'anime aisément une mouche bleutée.
Rapidement, l'ombre, légèrement grisée,
S'ôte élégamment, le calme sans épouvante.

En ce salon, honorable, lumineux
Se dressait ce silence, mystérieux, hermétique,
Ayant usurpé la comtoise de son tic-tac antique.

Je rends gracieuseté au vélin qui assigne
Quand mes mots usités, s'envolent énigmatiques,
Espérant qu'une plume vienne y déposer un signe.