Si on est pourvu du paradis qu'on mérite
Je crains que ce soit d'un enfer froid que j'hérite
Et je ne saurais me trouver d'autres corvées
Que faire des rimes sur ma feuille cornée.
Mais ces rimes je les oublierai peu après
Allant de mon petit esprit vers ce désert
Dont l'horizon, dos argenté, sont mes barrières
Mentales que je fond dans un lac asséché.
Je n'ai toujours pas atteint cet urbain mur blanc
Dans laquelle je pourrai me reposer sans onguent
Il faudrait néanmoins que Min m'apparaisse en route
Où je finirai bientôt sans la moindre goutte.
Ma boussole n'a donc jamais vraiment marché
Toutes les fois où à l'ombre d'un champignon
Érigé sans tailler ce calcaire nacré
J'ai recherché l'axe droit comme un filon.
1er septembre 2024
Hamelyre
