Marche le temps errant d’un pas apatride
Et s’en va semer son plein dans le vide
Émargeant sur nos fronts d’hideuses rides
C’est l’usure imbécile, frère, rêveur stupide.

Attends-tu un printemps que font les roses
Rien n’est si sûr ami, son horizon est morose
Son acier vert brunit, atteint de nécrose
Et sa joie glisse dans l’abîme d’une pause.

Attends-tu un été, un champion de mirages
Où l’amour débridé colonise les plages
Et dans son bleu trompeur ton âme nage
Qu’un illusoire bonheur te fait de nouveaux gages.

Attends-tu un automne expulsant ses feuillages
Vers des vents enragés en gâtant ses orages
Et ses flots trop pressés, ils en font un broyage
Tristes parcours hélas, chemins de tant de songes.

Attends-tu un hiver, la saison toute blanche
Qui efface d’un blanc nos péchés et nos tâches
Mais l'âge s’alourdit et nos dos usés penchent
Vers les creux apaisants que j’imagine étanches

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Ecrire c'est dire silencieusement à ceux qui veulent bien vous écouter.

Ecrire c'est dire silencieusement à ceux qui veulent bien vous écouter.

chaque saison a une réponse, c'est admirablement inspiré, les saison portent ici beaucoup de mélancolie, je pense


yann

Les quatre saisons pour décliner l'usure du temps...
Très joli !!

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Amitiés
Joëlle

Bonjour BOUCHARBA,

De superbes alexandrins emplis de mélancolie sur le temps qui poursuit son œuvre en ces quatre saisons de la vie !

Une poésie de toute beauté et de très belles métaphores !



Belle journée Cher Ami poète BOUCHARBA !
Toutes mes amitiés à vous deux
Sybilla

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Presque toutes mes poésies ont été publiées en France et ailleurs avec les dates ""réelles"" de parution.

Le rêve est le poumon de ma vie (Citation de Sybilla)

Merci pour ce très beau et émouvant partage

Amitié poétique
Bises de Luz

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Les gens vivent comme s'ils n'allaient jamais mourir... Et meurent comme s'ils n'avaient jamais vécu.
Le DalaÏ Lama

Nul ne peut atteindre l'aube sans passer par le chemin de la nuit… Khalil Gibran

un temps qui s'use au fil des saisons
et qui actionne le moteur de la déraison

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Geneviève

Bonsoir Boucharba

Très belle poésie sur toutes ces saisons et leur lot de déceptions et de constats. Un poème qui touche en ses émotions dégagées.

Amicalement Franie

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Bonsoir BOUCHARBA,

Un poème qui nous raconte l'histoire d'une vie usée par le temps.

Merci de vos passages. Oui, c'est les saisons de la vie

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Ecrire c'est dire silencieusement à ceux qui veulent bien vous écouter.