Fatigué par le ton de la foule nerveuse
L’homme sain se morfond en pensant au passé.
On ne s’étripait pas pour un verre cassé
On changeait de godet sans allure morveuse.

Toi qui fus entiché d’une blonde serveuse
Tu peux dire sans fard que l’objet fracassé
N’a jamais irrité ni même tracassé
Le patron de bistrot en posture rêveuse.

Les fêtes de quartier ne brouillaient pas une âme
Même si l’agité se prenait pour vidame.
On sautait le grand feu quand venait la Saint-Jean.

Les plus jeunes tendrons n’avaient point de duègne
Mais savaient contenir le plus ferme exigeant.
Et notre homme en question regrette ce doux règne.