Les feuilles mortes jettent un dernier regard
les branches fort amaigries de janvier ...
elles ont avec la mort ce rencard
avant l'agonie ont elles des regrets ?

Elles meurent les feuilles ...
grelottent le tronc et ses bras
un tapis boueux jaune et brun pour cercueil ...
sur elles on a fait et refait les cent pas.

On ne leurs fait pas d'obsèques
qui donc les pleure d'ailleurs ....
le poète dans un poème en fleurs ?
on sait tous qu'il rend tout poétique...

Elles meurent les feuilles ...
y a rien d'extraordinaire à cela ...
quelques larmes sonnent le glas
l'automne parti avec son roux d'écureuil...

Elles ne finissent pas sous le marbre
sur la terre elles choient recroquevillées
leur fin n'est pas si triste à bien y penser
mourir au pied de son père, de son arbre !

Elles meurent les feuilles...
c'est d'une banalité mortifère
l'hiver a raison de la plus téméraire ..
puis la vie...est pour tous pleine d'écueils...

Je sens la brise elle caressante de jolie façon
le chêne fort et fier bravant tous les temps...
au gré d'un hivernal et glacial souffle de vent...
le printemps rassurant avec son offrande en bourgeons.

Isabelle le 09 janvier 2025

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