Je saurais un jour ,dit le crayon
Il dort dans un tiroir, objets par-dessus comme des couvertures

La vraie vie comme entrer dans un brouillard
Puis porter un regard net comme couper au couteau

Réinventer ses traits
Effacer de ses doigts la buée sur le miroir de la salle de bain

Le poète ne sera jamais Proust
Mais de l'endroit où il est ,il a une jolie vue
tel le deuxième étage :jamais le 3ème mais plus le 1er

Avoir toutes les réponses ,commencer à voir un sens

Un bleu gris mélantcolique ?

Un groupe de mots moments hiatus

Dans un pays étranger ,être regardé comme un étranger, étranger d'étrangers
Miroir dans un miroir


comment un crayon pense , se voit ,s'imagine ?
Espère être en main d'un bon poète
Ne plus être subordonné comme objet mais le prolongement d'un main

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domi.gondrand@laposte.net