Figé sur son bout de trottoir,
L'air abattu, la mine noire,
Sa sébile en ostensoir,
iI reste là sans trop y croire.

Les gens pressés(..suis en retard..),
Passent devant lui sans un regard,
Et lui, les yeux un peu hagards,
Se recroqueville dans son mouroir.

Son compagnon, un chien bâtard,
Dort près de lui, pauvre avatar,
Tranquillement et sans savoir
Que demain il sera trop tard.

Les journaux diront demain soir:
"Encore une bien triste histoire"
Deux ou trois lignes en guise d'au revoir
C'est peu pour tant de désespoir!