Le jour, écarté de son ombre
Par l'ordre étrange et immuable
Des choses communes et figées,
Avance léger en mystère
De l'air qui se propage en flammes.

Dressé en un geste incertain
comme le flambeau de lumière,
Profonde clarté qui absorbe
L'ocre d'or de midi, dur et sec,
Qui en sa profondeur s'incline.

Parfait en la courbe qui se plie,
Jaillissant de son pur calice
Brûlant, irradiation de cristal,
Comme haut vitrail à contre-jour,
Qui met au sol rose de couleurs.

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Il n'y a pas de chemin qui mène au bonheur....
....le bonheur est le chemin.