Le vent hulule dans la crique,
Se jouant des parois granitiques.
La plainte longue et hivernale
Gémit en un sinistre râle.
C'est l'écharpe de l'hiver
Qui vient s'enrouler sur la mer.
La laine d'écume moutonne grise.
Il ne peut empécher l'emprise,
Celle de la morsure cinglante du froid.

C'est décembre qui impose sa loi.
Quel tableau de mille gouaches,
Mère Nature éplorée se fâche.

Berhe 8-)