Elle se sent parfois
Un peu comme une chose,
Oubliée dans un coin,
Comme un fruit dévoré
Par les oiseaux rapaces,
Comme une ombre grise
Sans visage et sans poids.

Sa présence est à peine
Une vibration légère
Dans l'air immobile.
Traversée de regards
Elle devient brouillard,
Sa voix se fait murmure
Personne ne l'entend.

Elle voudrait tant être
Une juteuse orange
Dans la main d'un enfant
(pas cette écorce vide),
Un visage radieux
(pas cette ombre grise),
Et une voix claire
(pas ce pesant silence)
Que l'on écoute enfin.

GALIA

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Il n'y a pas de chemin qui mène au bonheur....
....le bonheur est le chemin.