Le champ est là bourré
D'orties jusqu'à la meule
L'épouvantail curé
Aboie fort de la gueule

Les corbeaux décoiffés
Repassent au fil de raie
Un vieux peigne assoiffé
Des cris de l'emmuré.

Ils ont pris l'ordinaire
D'encercler les vestiges
Plantés au champ des nerfs
Frileux dessus leurs tiges

Ricaner sans raison
En piétinant les souches
Fiers de leur belle toison
Qui n'attire que les mouches

Au loin Quichotte mouline
Le ciel brisé sans bruit
Sancho dessous les ruines
Cherche l'air abruti.

Dulcinée s'en est larmes
Avalée pour un rien
Emportée par les lames
Des mortelles fleurs de chien...

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