Feignant de se mettre au parfum
D'un non événement,
Mon prince fendit l'air,
Non sans raffinement,
Dans un voile de vétiver.

Enivrée, entêtée,
Par ses orientales senteurs,
Je lui trouvais bien du piquant.
Mais qu'apprends-je entre temps ?
Il a le piment en horreur !

Dans son palais en feu, il lance l'eau.
Genièvre, raifort ou colombo
Sont bannis de sa cour.

Cet être relevé ne souffre
Que safran, cannelle et muscade.
A son goût, je crains d'être bien fade...

Il est le sel dont j'abuse à l'envi,
Même si j'édulcore la vérité :
La saveur de se savoir en vie !

Odorante saveur de tes sensibilités à fleur d'écho, merci.

Scarlett, ambrée.

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"Je le vis, je rougis, je pâlis à sa vue:
Un trouble s'éleva dans mon âme éperdue.
Mes yeux ne voyaient plus, je ne pouvais parler:
Je sentis tout mon corps et transir et brûler."

Racine, "Phèdre"...

Un poème parfaitement assaisonné !

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