L'aube violette des matins d'automne,
Eveillant la torpeur des passions anciennes,
Rappelle mon coeur quand le feu ronronne,
Aux souvenirs enfouis de mes amours païennes.

A l'orée du bois, pêle mêle, tourbillonnent,
Les symboles déchus d'une saison en deuil.
Rousses et blondes, brunes et vermillonnes,
En rondes sans fin volent les mortes feuilles.

Le brâme du cerf rameutant le cor,
Le râle du coq à la mauve bruyère,
Le pil-pil de la grive au bois qui s'endort,
Une braise qui claque à la bûche dernière,

Dame Nature est prête pour le tremblant hiver.

Shangaan