La chanson, par-dessus tout
Celle qui nous plaît,
Quand elle s'éteint,
Dans l'absolu silence,
Qui résonne au sein-même
Du ressac des voix discordantes,

C'est là qu'elle fait monter en nous
Des sanglots longs de la gorge.
Et cette boule au creux de l'âme,
A l'idée que paroles et musique
Ont fait long feu,
Que texte et harmonie, en troublante symbiose,
Ne sont plus dans l'éther,
Mais entre les sillons d'un petit cercle
Brillant, cercueil plat de métal.

Reste la mémoire,
Conservatoire de nos instants rares.