L'enterrement des chrysanthèmes


Les jours sont gris et morts au fond d'un morne espace
Et les nuages lourds traînent de lourdes traces
Il n'est plus de lumière au fond de l'azur blême
Il n'y a plus de fleurs pour enterrer les chrysanthèmes...

Il n'y a plus de verdure au fond du pré jauni
Et la fauvette a fui en délaissant son nid
Les gens arborent tous des têtes de Carême
Il n'y a plus de fleurs pour enterrer les chrysanthèmes...

Les vagues de la mer ont des reflets moisis
Les algues de la mer ont l'air de vieux tapis
Les poissons de la mer ont des ouïes si blêmes...
Il n'y a plus de fleurs pour enterrer les chrysanthèmes...

Le ruisseau qui bruissait de glouglous familiers
S'est retiré au fond de son lit de gravier
Et la chanson de l'eau n'est plus qu'un anathème
Il n'y a plus de fleurs pour enterrer les chrysanthèmes...

De l'écume pourrit le fond des caniveaux
Et l'on voit de la boue où il y avait de l'eau,
On voit des détritus où chantaient des je t'aime
Il n'y a plus de fleurs pour enterrer les chrysanthèmes...

Dans la vieille forêt où trillaient les moineaux
Les arbres effeuillés ne cachent plus d'oiseaux
L'écureuil affamé ne trouve plus de faînes
Il n'y a plus de fleurs pour enterrer les chrysanthèmes...

Et moi, pauvre rêveur d'un monde évanoui
Je peine à retrouver mes paradis enfouis.
Sous un linceul d'horreur se cachent les poèmes.
Il n'y a plus de fleurs pour enterrer les chrysanthèmes...

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Avec mes amitiés

Alain

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""- Ah ! Monsieur ! Que seraient les hommes sans les femmes ?
- Ah ! Madame ! Ils seraient rares ! Très rares !""
(Mark Twain)