Larmes du crime.

Cette nuit, j'aperçois sangloter ma bougie;
J'aperçois s'écouler longues larmes de cire.
Ma plume, elle aussi, pleure et un peu d'encre gît
Sur ce papier-ci où je suis en train d'écrire.

Ma main, telle un bourreau, a allumé la mèche
Eveillant la douleur de l'outil d'éclairage
Et a fait s'écorcher, sur la surface rêche
Du papier blanc, l'outil à animer les pages.