C'est le poètequi le dit



La force dans l’âme,
Le poète marche
Insensible aux épines,
Insensible aux huées.
Dans sa bouche,
De sous ses cheveux
Hirsutes en sueur,
Des maux au goût
amer
dé
gou
li
nent

Il
les
clame

Il
les
crache
en
Mots

Il n’est peut-être
Qu’un fou poète
Qui s’obstine à vivre
En marge de
La cacophonie
Cabochard candide
Chimérique
Qui s’accroche
Aux choses utopiques
Mais ses beaux rêves,
Des myriades dans
Sa caboche, il marche !
Il s’obstine de croire
Il marche, marche
Et refuse de choir.

Plutôt mourir
Qu’user de flagorneries
Que mendier
Pour parvenir.
Fort riche il est !
Et sa fortune
C’est sa folie
C’est ses étoiles
C’est ses mots !
Il en a tant
Autant que
Nos
Maux !

Le poète rêve,
Pas naïf
Ne se trompe,
Ne se leurre
Ce monde est certes pollué
Et certes souillé !
Et,…
Combien de Mots- Tempêtes
Combien de Mots-Couteaux
De Mots-Feux, de Mots- Fous
Il Faut !
Et,…
Dans quels
Océans d’encre
Les tremper
Pour le purifier ?

Et,…
La nuit est sale
Et longue !
Mais
Quel que soit
Sa saleté, sa longueur
Elle finira par céder
La place au jour
Comme elle l’a fait
D’ailleurs toujours
Et,…
Un Beau jour
Se lèvera Le Grand Jour
De sa sale nuit
Il se lavera
Aux enfants de demain
Il sourira, les embrassera
Et ils l’embrasseront

C’est le poète fou qui le dit