Que de nuits passées
A rayer, raturer, corriger.
Ces essais
De mots sur le papier.
Retrouver la complicité de l’esprit
Mis au service de l’écrit.
Lignes après lignes
Je voyais défiler ma vie
Réalité divine
Pour satisfaire mon envie.
Parler de soi
Faire son autobiographie
Ce fut mon choix.
Que les mots authentifient.
Une banalité au demeurant,
Pour moi un évènement.
Ecrire son livre pour son seul plaisir
Pas de quoi s’enorgueillir
.Par manque de basique
Souvent j’ai dit j’abdique.
Puis l’envie vous tenaille,
D’entrer dans les détails.
De registres en registres
De visites en visites.
Vos journées ne sont pas tristes
A courir pour la réussite
Les mots se suivent
Les pages se remplissent.
Le manuscrit né
Comme un nouveau né.
Le livre sort des presses.
Comme à la messe.
Vous priez les doigts croisés.
Enfin apaisé.
La fierté vous envahit.
Mais vous restez tapis
Pour cet écrit point de notoriété.
Bien qu’il soit réalité.
Demeure en vous la peur
De n’être qu’un leurre.
N’étant pas écrivain
La critique assassin
Pour un amateur des mots
Serait le pire des maux.
Objectif à l’encontre de mon bien.
Le premier ce n’est rien.
Contournant la difficulté.
Un second j’ai commencé.
Le choix du thème
Véritable dilemme.
L’aventure fut belle
Vous vous sentez des ailes
Quand vous parlez d’elle.
La passion me dévore.
Il faut que j’en passe par l’effort.
Je souhaite à tous ceux qui hésitent.
De prendre le temps de la réflexion
Il n’est point d’adversité qui se maîtrise
Pour assouvir sa passion.