Le pacte de Rilke.



Celui qui voit la fleur respirera son âme ; la roche chante au désert et l’oiseau parle en nos forêts : cela est juste et bon.

Ne jamais ignorer le Beau : l’Amour seul dépassera frontières licites.

Tout ange est merveille, il suffit d’être ailé pour écrire en tout ciel.

Le mot, obole des Justes et passeur de bonheurs. Lettre vive du partage, brûlot des indicibles, glacis délicat des tendresses.


Lire ne suffit plus ; il faut écrire pour vivre. Eucharistie de l’encre et du papier : Prenez et lisez-en tous, ceci est mon sang écrit pour vous.


Le soleil brillera malgré nuits aux enfers, si un seul homme ici bas fait poème sur terre. Nous sommes tous des jeunes poètes…

Souffle d’une tragédie, cœur battant d’une poésie, neurones du nouveau roman, peau fragile de la nouvelle : corporéité absolue d’un écrit fondateur.

Se donner au mot dit, et s’offrir aux immenses : liberté des offenses, transfuge d’innocences.

Je jure devant le Livre d’écrire toute la Vérité.

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Lou, aux nuits rossignol...