Il est interdit d’interdire.


Il fumerait des vraies Gitanes
Un vieux renard en vague à l’âme
La boîte bleue et sa danseuse
Il voulait toutes les rendre heureuses

Il fumerait de gros cigares
Son rire c’est comme un lupanar
Il s’imagine Bernard Tapie
En fait a juste raté sa vie

Il fumerait des Gauloises blondes
En sa vieille deuche la terre est ronde
Il met encore des vrais velours
Son élégance lui joue des tours

Il fumerait des Marlboros
Un vrai cow-boy avec chapeau
Déjà plus classe un peu rêveur
Son Amérique me tient à cœur

Il fumerait des Camels filtres
Lirait Verlaine ou même Rilke
Ou peut-être même cigarillos
Un grand fumeur un intello

Il fumerait encore la pipe
Très rassurant un peu antique
Et cette odeur d’Amsterdamer
A me damner pour ce crooner

Il fumerait de gros pétards
En éternel soixante-huitard
Je l’aimerais tant mon Rolling Stone
On s’rait tout fous parfois très stoned

Il fumerait sur le balcon
J’arroserais nos plantations
Et puis parfois on s’f’rait du thé
On l’f’rait même goûter à Mémé

C’était la complainte du tabac
En nostalgie de vieille baba
Qui allumait tous les garçons
En leur taxant une taffe de « bon. »

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Lou, aux nuits rossignol...