Il parait sale, vieux,
Et même un peu piteux,
Se faufile en truand
Hirsute, l’oeil perçant.

Un regard bleu si clair,
Un rayon, un éclair
Qui surprend les passants
Attire les enfants.

Il glisse dans le soir,
Rencontre de hasard,
Ce fou, cet étranger,
Ce courant d’air léger.

Il porte au bord du col,
Prêt à prendre l’envol,
Un fragile bijou,
Plume d’ange à son cou.

On se dit : tu l’as vu ?
Mais déjà il n’est plus,
Laissant comme un sillon
De parfum d’illusion.

GALIA

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Il n'y a pas de chemin qui mène au bonheur....
....le bonheur est le chemin.