Marchons ma bien aimée à travers la garrigue,
D'où vient ce doux murmure, où va donc cet écho ?
Qui sait bien nos amours et nos passions prodigues,
Qui aime nos chansons et nos tendres bécots ;

Qui sait se faufiler parmi les romarins,
le thym, le serpolet, au cœur des cystes roses,
Passer près du muret, rebondir pieds d'airain,
Grimper dans quelque chêne et redire haut ta prose...