Drakkar


Des runes sacrées tables de bois dressées gravées au cœur du chêne encadraient le Thing : l'Assemblée. Dans l’arène les chevaux de combat s’impatientaient. Les raies du couchant traçaient une large route pourpre sur la mer de l’Ouest.

Sur l’île de Bømloy le Thing se déroulait plus tôt que prévu. Le marteau de Thor menaçant, Nydam le Grand haranguait ses troupes.

Il portait son casque de guerre. Ses grandes orbites noires, encadrées jusqu’aux oreillères par des orphies se mordant la queue, étincelaient de mille anguilles de feux. Entre ses yeux Frey grimaçait. Le protège nez s’avançait furieusement en saccades violentes en direction de la foule des guerriers.

Le soir tombait lentement et la nuit se ferait attendre. Les collines noirâtres s’enfonçaient hardiment dans le fjord. En irisations bleutées. Accouchant de longues stries blanchâtres qui filaient jusqu’à l’horizon. Le ciel d’encre moutonné de flocons agglomérés les y rejoignait. Par vagues menaçantes.

Sur cette ligne en mirage fugace des drakkars noirs silencieux comme des morts lentes s’en détachèrent en silhouettes éphémères.

Nydam pointait le doigt vers le soleil. Les royaumes de l’ouest sont moribonds. Des trésors nous attendent. Voyez cette voie regarder sa couleur. Comprenez les signes d’Odin.

En peu de temps toujours en silence les grandes barques en clins de bois à la proue spiralée ne laissaient entendre que le léger clapotis des longues rames souligné par les plaintes sinistres des dames de nage des rameurs.

Sur le plus grand navire à l’aviron de gouverne Hagen souriait. Formidable. Fier et heureux. Il était content de rentrer. Un bon butin. Violer des femmes, couper des têtes.

Maintenant, il aspirait lui aussi à un peu de repos et à un peu de douceur ...