Ornements de brume ou de chagrin, motifs d'acier ou de cirrocumulus, le Gris faisait un rêve où il y avait une fleur en presque révérence...
Il ne savait pas si c'était la corolle éployée qui rosait ainsi le ciel gemmoïde ou le passant en larmes... Si c'étaient les pleurs d'un passant ou l'eau du ciel, qui rosissaient ainsi les pétales... ...
À la vérité, il ne savait plus qui possédait réellement le don de la transparence.
Par degrés, et cela coïncidait avec son éveil, il se sentait comme la plénitude du Noir en lequel sont prêts à paraître alors les enchâssements nocturnaux... Comme l'acmé qu'atteint le Silence, de telle manière que sourde plus limpidement la durée musicienne... Et il était lui-même, en frère de paroxysme, ce Gris en faveur de l'épiphanie du Rose, et jusqu'à toucher à la fraîcheur, au parfum, et peut-être même à la cueillaison délicate et consciencieuse, qui commence le bouquet coalisant les regards avec les émois des coeurs épris...
