Ô mort, combien tu es amère,
Quand tu emportes un ami si cher,
Quand tu as pris notre Sylvain à revers.

Feu Shovnigorath et sa belle plume
Étaient parmi nous hier.
Ce n'est pas merveille
D'aimer ses superbes vers.

Plus virtuose qu'inspiré,
C'était un poète hors pair.

Est-il mort ou avait il besoin de se refaire.
Non, notre pauvre ami est mort,
Comme meurent la plaine, la colline l'hiver.

Ton ombre, bon compère, serait légère à la terre.
Et ta place, dans nos coeurs, restera entière.

Bah ! La Parque ne manque pas d'air.
Se prend elle pour un mystère.