Le cimetière des poètes

Un oiseau s'est posé sur une tombe close,
Dans cette nécropole, une attente s'impose,
Méme le rossignol se tait pour un moment,
L'heure du souvenir est un pleur qui ne ment.

Le sourire s'efface et la voix se dissipe
Dans le souffle du temps, mystérieux principe !
Ne reste que la pierre et le marbre dressé,
Des reflets de mémoire en notre coeur blessé.

Les mots se sont enfuis dans la brise légère,
Ces refrains du bonheur, cette peine étrangère
À la douceur des jours, tous ces vers si charmants
Qui ne chanteront plus la peine des amants...

La plume est morte enfin, le poète n'est plus,
Nous restons un instant assis sur le talus,
À contempler la brume en ce déclin du jour,
Les parchemins glacés ne s'ornent plus d'amour.