Le Poète (I)

[b][size=medium]Le Poète [/size]

[i]Il voit des cieux perdus dans des crânes étranges,
Des yeux de songe-creux et de rêveur furtif
Promenant des amours et des pensers rétifs,
Il voit de vieux démons avec des regards d’ange.

Il voit des souilles bleues avec du sang orange,
Entend de longs sanglots ou des rires lascifs…
Il sent des muscs poivrés et des parfums poncifs
Et même son amour l’exalte ou le dérange…

Le poète va seul. Il voit, il sent, il pleure
Sur les choses cachées par la buée des heures,
Par la fumée des jours, par la boue de la vie…

Et puis sous le regard ahuri de la foule,
Mêlant sur le papier des mots avec des cris,
Il évoque en tremblant ce néant et sa houle…[/i]
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14/10/2005