Restes

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Que reste t-il au vrai des ans qui sont passés ?
Que reste t-il en nous de cette vaine écume
De ces riens inouïs, de cette immense brume
Qu’est l’Histoire du temps de nos jours convulsés ?

Que reste t-il du temps de nos vieux trépassés ?
Quelques lignes tracées dans quelque vieux volume,
Quelques objets enfouis que le hasard exhume
Comme une vanité des siècles harassés…

Que faut-il emporter de ce monde qui passe,
Comme nous passerons, sans laisser nulle trace
Qui vaille qu’on regrette ou qu’on fasse pitié ?

Un ciel bleu… Un amour… Un murmure de source…
Le regard d’un enfant… Quelque grande amitié…
Et nos rêves des soirs que veillait la Grande Ourse…