La main verte

Les traces des bonheurs des blessures des douleurs
inscrit l’histoire des cœurs en subtils chemins
Ils sont tiens ils sont miens ces Secrets Jardins
Ils fleurissent et se fanent sous le froid la chaleur

Si sur la terre voisine une fleur blêmit
Sous la faible lumière d’un rude matin d’hiver
Serions nous celui, jardinier ou ami
Offrant la main gantée d’un velours vert

Celle qui soigne le chêne ou cultive la graine
Recommençant toujours même après la tempête
le travail pour qu’à l’heure les récoltes soient une fête

Pour que demain enfin les « haies nes » soient plus
Que de merveilleux dessins formant dans l’absolu
L’unique Eden vivant, reliant chaque être humain.