Un brin d’herbe…

« Aucune pensée humaine, aussi fine soit-elle, n’aura jamais la finesse d’un brin d’herbe »
(Jules Renard – Journal)

[size=x-large]Un brin d’herbe…[/size]

Une brindille est née au creux de la ravine,
Au secret du buisson où passe un souffle d’air,
Un brin d’herbe, un fêtu, un soupir, un éther,
Délicat, comme nait un air de mandoline…

Un brin d’herbe a poussé au creux de la ravine,
A l’ombre du buisson, dans les beaux matins clairs,
Un brin d’herbe sacré, vibrant comme une chair,
Promesse d’un printemps que la vie illumine.

Un brin d’herbe a tenu au creux de la ravine,
Aux bourrasques du vent, tenu sur ses racines,
Un brin d’herbe a tenu quand est venu l’été.

Et l’automne venu, sans laisser nulle trace,
Sous son buisson touffu, il est mort ignoré…
Un brin de petit houx a fleuri à sa place.