La fleur des faubourgs (Íngrid Betancourt)

C’est l’histoire d’une jolie belle-de-jour,
Une enfant du destin aux multiples atours.
Elle a la douceur et la grâce du velours,
Et l’esprit noble de ceux qui prêtent secours.

Tous savent, du bout du monde à nos alentours,
Que ses pétales parfumaient sa basse-cour,
Que la chaleur de son cœur tempérait le four
Asphyxiant son peuple depuis l’aube des jours.

Sa volonté chatouillant bien trop de vautours,
Un piège fut tissé à l’orée d’un détours.
Retenue par Dame Blanche et ses troubadours,
Elle attend dans sa serre qu’on gracie l’amour …

On a entendu depuis bien des beaux discours,
On nous a présenté les plus fins des recours,
Mais on constate des plus morts des faubourgs
Que le bon sens international joue les sourds.

La fleur se flétrit, le temps est compté : il court.
La faux s’approche et peut piquer au petit jour
Une jolie rose à l’homérique parcours …
Allons nous laisser faner Íngrid Betancourt ?

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