Au pays de la rose

Au pays de la rose et de la poésie,
La spiritualité n’est qu’un prête-nom.
On se croit amoureux, pour un oui, pour un non,
Pour la chair, pour l’argent … Même par jalousie …

On s’affuble de cette sombre fantaisie
Quand on se supporte mal loin de son renom,
Quand on veut perdre dans la chair jusqu’à son nom,
Et il devient l’alibi de notre hérésie.

On a peur d’attendre au carrefour de la vie,
On se négocie à la va vite un rêve,
Et la passion n’aura qu’à suivre. Marche ou crève !

Tout ne s’improvise pourtant pas à l’envie,
Il faut laisser le temps aux fleurs de s’épanouir
Pour que leur parfum n’aille pas s’évanouir.

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