Le papillon …

Pour beaucoup de gens, l’amour est un papillon
Qui éclot un matin, au détour d’une rue.
C’est le destin et son invisible aiguillon
Des promesses et de l’entente disparues.

Il brise son cocon dans le froid de notre âme
Et y insuffle une douce et tendre euphorie,
Il réveille l’espoir perdu dans une larme
Et réchauffe nos illusions endolories.

Mais ce papillon ne vit jamais bien longtemps
Dans le cœur de ceux qui perdent leurs illusions.
Il s’éteint peu à peu sur la route du temps,
Ou sur l’autel de nos mauvaises décisions.

Et comment pourrait-il en être autrement ?
Combien d’entre eux lui ont vraiment laissé sa chance ?
On attend celui qui vole dans les romans
On croit qu’il va venir fleurir notre existence.

Jolie muse, si l’amour est un papillon,
Ce sera à nous de lui donner des ailes,
A nous de le peindre d’un pimpant vermillon
Pour qu’il illumine nos yeux d’ étincelles.

Bâtiriez-vous Rome en une et unique nuit ?
Sans pelle, sans treuil, sans sueur, et sans ivresse ?
Sans s’investir, sans chercher à briser l’ennui ?
Trouveriez-vous ce miracle qui nous délaisse ?

La chaine alimentaire régit sa nature.
Ce papillon se nourrit de mots, de tendresse,
De soutien, de complicité et d’aventure.
Il ne survivra que si tu t’en fais l’hôtesse.

Il cherchera en toi la force d’exister,
De perdurer par delà les temps et printemps,
L’envie d’avancer toujours, d’ encore insister,
Pour persuader la faux que ce n’est pas l’instant.

C’est dans tes yeux qu’il ira pêcher les perles
De la longévité, voir de l’éternité,
Sur tes lèvres qu’il viendra chasser les merles
Chantant le parfum de ta sensualité.

Jolie muse, ce papillon, je le connais.
Je l’ai rencontrée, une fois, cette chaleur,
Et si le malheur n’avait soufflé son sonnet,
On n’aurait jamais vu s’éteindre ses couleurs.

Jolie muse, ce papillon, il m’a aimé.
Il sait que je ne voulais pas l’abandonner.
Je ne m’assieds pas sur le banc des opprimés,
Le souvenir de son fumet m’a raisonné.

Il m’a parlé de toi, de ce parfum d’amour
Il m’a dit que demain sera un autre jour,
Et que s’il nous venait de murmurer « toujours »,
Un papillon viendrait nous voleter autours.

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